ARANDA VA! ARANDA VINO!

Enseñanzas en Lourdes IV

2010-02-28T03:04:00.000-08:00

En el transcurso de este floreciente viaje iniciativo a la búsqueda de Lourdes y su esencia, mientras escribo sobre este peregrinar bajo las rutilantes estrellas ausentes en el cielo Oscense, ha comparecido a la lumbre de las palabras un personaje del que oí hablar ayer y que en tantas esquinas topé al pasear distintas ciudades.

El tal apocalíptico personaje turbador es aquel que por mor de su felicidad…¡ay!, ¡no!, perdón, aquel que por conseguir y poseer un patrimonio, manejar pasta a caudales, conducir automóviles de alta gama y de marca, alargar las rayas hasta los rayos del amanecer o coleccionar esas braguitas con puntillitas que algunas mujeres se permiten el lujo de donar, causa repulsivos males mayores a diestro y siniestro, provoca la ceguera de quién le indiquen, con el índice exacerbado, sus titiriteros, conduce por los caminos del engaño al incauto que se confía en la amistad que emana falsamente de sus abrazos pamplinescos o despeña hacia el hundimiento moral, social, político a quién sin jugar ya ha perdido.

El tal personaje, todo el mundo lo sabe, recibe el nombre de esbirro. Es un nombre que ya suena mal cuando los labios lo silabean susurrando; y con cuánta estupidez se conduce en la vida el tal.

No llego a entender cómo es posible que haya quién por un fabuloso pago de pega acabe con la vida de otro al que no conoce, ¡ni conocerá! El esbirro es incapaz de donar amistad ni de reconocerla, sólo se conduce por aumentar su patrimonio, su caja de caudales, por un automóvil más, para que no se le acaben las rayas o así ver aumentar su colección de bragas apuntilladas.

¡Qué pena ser un esbirro, más que nada, por la poca inteligencia que se demuestra!

Enseñanzas en Lourdes III

2010-02-28T03:02:00.000-08:00

Algunos confunden comprender a las personas con juzgarlas. A algunos les pides su amabilidad, su tolerancia, su buen hacer, su amor y mucha amistad, en definitiva, su fraternidad y lo confunden con dictaminar sobre tus actos, enjuiciar tus fallas, sentenciarte por tus errores. Curioso.

De repente, en cualquier foro de Internet abierto por cualquier administrador, te tachan de “maricón”, que suena tan mal como injuria, cuando deseaban utilizar “chapero”, y son esos mismos que ayer no más te abrazaban y te contaban cuitas y penas, congojas y zozobras, euforias pero desventuras.

Ahora pretenden hacerte creer que te comprenden porque, así te lo explican al detenerte en la calle, lo que escribes no se entiende (o al menos no lo entiende quien te explica que no se entiende), que lo que haces es de anormales, de personas a los que les falta un hervor, y no sé qué de cuánta retahíla más. Sólo les ofreces la pequeña joya de tu intimidad, gruesa y larga, y que la asuman como propia (aquello que Platón denominaba “symploké”) pero ellos entienden que les pides que arremetan contra tus atributos, es decir, que te juzguen.

Y vayan si juzgan, que no dan tiempo a recoger en un solo folio en blanco la totalidad de eclécticos insultos que en cascada brotan de sus bocas.

Si sólo nos dedicáramos a comprender al uno por ciento de las personas que nos lo solicitan, tendríamos tal riqueza personal, que podríamos suscribir las palabras de George Simon, “tengo tanta riqueza personal, que me importa un cojón lo que opinen de mí”. Y menos cuanto que, el que juzga sea un “menosmola”, al cual le podemos decir “tócame las bolas”.

No juzgues, ama, que es lo que limpia el alma (El Crucificado)

Enseñanzas en Lourdes II

2010-02-28T02:58:00.000-08:00

Si te vendes, te lo dan todo: honores, fama, reconocimiento y un puesto de absoluta responsabilidad. Si te vendes, sí, si trabajas para “ellos”, si los mantienes. Como en la pirámide del famoso Madoff, un engranaje donde los que se encuentran en la base, los más, los militantes, sustentan a los de arriba, a los que defienden el engranaje, a los que se muestran como perros de presa, muerden a quien se atreve a plantar cara, custodian a los que ordenan, a los que se salvaguarda de cualquier responsabilidad, a los de la cúspide de la pirámide. Es grato a los de arriba que los de abajo se hallen contentos, plenos de responsabilidad y que ninguno se cuestione el porqué del engranaje. Si se les cuestiona a ellos, a los que ordenan, a los de la cúspide, no importa, demuestran su fuerza dando un puñetazo aquí, un correctivo allá, preparan su venganza que saborean por anticipado. Los que ordenan, no participan en el escarmiento, que se lo proponen a los de la base, a los más, a los que militan, a cambio de una prebenda, por ejemplo, un trabajo.

Si te vendes, por supuesto, porque si no, sirves de blanco perfecto a la venganza, te resta recibir el puñetazo, el correctivo, las flechas del Santo.

Nunca me he vendido, nunca me venderé, si no te gusto, apártate de mí, no me precisas para tu venganza, acaso me precises como blanco de tu ira; pero no estaré ahí para recibirla, creo que me hallarás a tu lado, dándote el beso de perdición.

A los que se venden, advertirles que cuando no interesen, los arrojarán al vertedero. Si fallan, no tendrán segundas oportunidades. Si se encariñan de su blanco, perderán sus prebendas.

Yendo a Lourdes, aprendo: “amo y hago lo que quiero” (Jesús Nazareno)

Ni Cortés ni Pizarro

2009-11-09T03:28:00.000-08:00

Joder en la piel del toro se jode poco. Joder como placer, no por placer. Por placer, joder por joder, estúpidamente, se jode bien, y hasta se procede de manera excelente. Al prójimo más próximo y al más alejado, se conozca a éste o sólo se le reconozca del bar. Si se le ve marchar bien jodido, ríase la gente, bien que bien, que siempre se jode por envidia, que es el verdadero placer de este joder, placer de estúpidos.

Joder proviene del yaddish, yodeh, donde no es grosería sino eufemismo. Yodeh significa “él conoce” (a quién sea) y vale por mantener relaciones sexuales. En la Vulgata de San Jerónimo se utiliza joder con un claro matiz antisemita (como siempre en la piel del toro) Prefiero, por semita quizá, copular o fornicar a utilizar joder o efectuarlo, que lo primero implica intervenir en un acto culto mientras lo segundo es tan, tan vulgar, que sólo se verifica. Incluso porque casi se pregunta si eres judío, como otra estrella amarilla.

Joder o copular en España es acto inexistente, que no se ven sus resultados. Valga como ilustración que mientras en el siglo XIV los países europeos duplicaban y hasta triplicaban su población, aquí no; y hablamos de un ambiente de especial jodienda, que era una época corrientemente afrodisiaca, llena de pimienta. Así que una de dos de estas explicaciones: o la pimienta en España siempre quedó reservada y queda al alcance de unos pocos (los de apellido de recio abolengo, a los que nos da morbo ascender al poder y a los que reverenciamos), que llenaron de hijos las inclusas, o como intuyó Nietzsche en España de utilizar siempre la marcha atrás se ha acabado por pensar hacia atrás.

O ambas a un tiempo, que lo Cortés no quita lo Pizarro.

El cantar en España

2009-11-05T10:12:00.000-08:00

En España sólo se canta, cuando coincide gente muy mamada.

Las canciones nunca se cantan porque permanecen en silencio hasta que todos los reunidos ante la mesa han alcanzado prestos el suficiente grado etílico des – inhibitorio, lo que les permite poner en marcha sus cuerdas vocales y bucales y su memoria “doremifasílastica”. Sólo entonces, por supuesto, a la mesa, y cuando se han consumido 235 botellas de tinto ribera, 164 de blanco albariño, y todo y el mucho champán de verdad más el güisqui del mundo, afloran a los labios de la gente reunida las primeras sílabas de las grandes canciones compartidas con el resto del mundo.

“Los borrachos en el cementerio…”

Si cantas antes de beber en exceso y sin limitación, pasas por loco, un orate más que sólo sabe de vates barrantes. Me ha ocurrido en múltiples ocasiones, cantar una canción así sin más, de buenas a primeras, por ejemplo, txori txoria, y me han tildado con la suerte de que loco este loco que canta solo.

Cantar los demás tras el beber sin fin y la agria borrachera, y se les agrada el oído con aquel dicho de dichosos “él que canta su mal espanta”.

El cantar en España es una cantar de borrachos (de poca gesta y mucho “nos gosta o vinho”) y, sin duda, son cantares compuestos por borrachos, cantos que se expulsan con nausea etílica de sus cuerpos como odres bacantes y vacantes.

En España sólo se “canta” ante un vaso de vino en la bodega más cercana o durante la cena. Ahí los amigos, dichosos amigos, se sacrifican uno a uno por servirte un vaso más, aquel que te ponga contento y te “suelte” la lengua: diarrea “vucal”. Es la única canción que a todo el mundo encanta.

Y yo no bebo, gracias a Dios, canto sobrio…

Juan Carlos Estebanez, literatura y vida

2009-11-04T07:55:00.000-08:00

Canta mi buen amigo y poeta Fermín Heredero, que “hay días que la luna se pone de costado”. Seguramente, al día siguiente, en la mañana o en la tarde, esa misma luna se clava en el corazón o en el ánima a traición, desde la tipografía de un titular de prensa. La prensa, a veces, ¡si no la leyésemos!

Siempre la leemos, y más, por hacer tiempo mientras aguardamos a que comparezca el médico de guardia para atender una dislocación de la muñeca en nuestro hijo. Aguardo en el bar, uno cualquiera, ese mismo que hace esquina cercano al hospital, tomando el café. Abro el diario del día, paso la hoja y a otra hoja, bebo sorbo a sorbo el café, y aparece en la página impar del mentado diario la fotografía de Juan Carlos Estébanez y pienso que alguna nueva obra se amasó de sus manos…pero la vista se va al lado derecho de la página impar y a la palabra “fallece” y lo acompañaba un número que favorecía la indignación, cuarenta y siete. No daba crédito a la lectura que realizaba mi vista. No lo creía. ¿Juan Carlos Estébanez fallecía a los cuarenta y siete años de edad? ¿Estébanez Gil, el investigador burgalés, el técnico del Instituto Municipal de Cultura, trabajador infatigable, escritor preclaro y exhaustivo, al que los escritores burgaleses deben el auge que les va irguiendo y colocando sobre el mapa? Vuelvo a convencerme de que es imposible que se trate de él, imposible, que hace nada se hallaba en su puesto de cultura, en su puesto de investigador, sazonando Burgos con los últimos versos, con las últimas narrativas, con las últimas investigaciones de los otros y de él mismo. Un cruel topetazo de la taimada suerte perpetrado en este titular que deja a quien lo lee descolocado de esquina y doloso de alma. Me observo y me siento huérfano, frágil, con una inmensa oquedad cubriendo el cuerpo y el alma como póstula, desvalido. ¡No quiero creerlo!

Reinicio el sistema de mi ánima, reinicio el escrito.

A veces doblas una esquina para tomar un café y matar el tiempo repasando pausado e indiferente los titulares del día, cuando lo que se dobla sin dobleces es tu ánima aristotélica no más lees “Juan Carlos Estébanez…fallece…cuarenta y siete años…” Impotente, inservible, marco el número correcto a pesar de los temblores de un amigo común y se mitigue así el pasmo mortuorio que me cubre cruel. Cuando leo luctuoso el titular este amigo común cubre el sí que lo constata con una pátina de lágrima grimosa y larga que atempere el golpe. No lo intentes, imposible. El golpe inmisericorde y monstruoso, neroniano, se ha incrustado como fiera o caníbal, sayón, en nuestro corazón y sentir la crudeza de allegarte a un prójimo próximo, y toda su grandeza. No lo desincrusta ni palabra pía o cerba, solo la negación imposible de lo ineluctable.

Juan Carlos Estébanez Gil, del cual otros ya han glosado su figura de crítico escritor, de profeso profesor ex - profeso, de investigador confeso, su devoción servicial por la cultura y su ilustración civilizada, lo recuerdo, lo recuerden otros al tiempo, que debemos, que deben, como el escritor que se empeñó en que otros escritores burgaleses, en que la literatura burgalesa, fuese consistente y se pudiera hablar de ella y se la señalase con el dedo a su paso cortés, a su peso de progreso. Desde la atalaya de su despacho se empachó sin despecho ni despeño de todos los manuscritos que han estado y que luego han sido de autores burgaleses que han publicado en todos estos años de IMC o de JCE, es lo mismo. Hasta el último día de su vida, socráticamente, ha acudido al encuentro de estos manuscritos, de estos autores, de esta literatura, que es tan suya como nuestra como de Burgos, sin anunciar su enfermedad, sin pedir nada a cambio de esta bondad. El auge de la literatura en Burgos, uno de sus reales legados plenos.

Se le recuerda, está presente enorme su figura, y el recuerdo debe ser de las instituciones también, en tanto a su figura. Pero se ha de pedir asimismo que se salvaguarde su espíritu, su forma de hacer, inteligente e imaginativa, su entusiasmo por ver desde su altura humana más allá de nuestra tiempo o su conciencia compleja, su comprensión sensible y reflexiva, vivencial, de todo aquello que se le daba, de todo aquel que se le acercaba; que no se olvide su aliento demiúrgico sobre la idealidad burgalesa para elevarla a realidad universal. Todo su acogimiento altruista que permanezca en todos nosotros, el mejor recuerdo.

Pregón de las fiestas de San Antolín en Nava (2 de Septiembre del 209)

2009-08-31T04:02:00.000-07:00

Navarruscas y Navarruscos:

Hoy, dos de septiembre, os convoca de nuevo aquí, a setecientos noventa y cuatro metros por encima del aburrimiento, de la dejadez, de la envidia, de todo aquello que a los humanos nos convierte en salvajes, este Santo aventurero, que irradiaba bondad, alegría, humildad, San Antolín.

Cada dos de septiembre, como hoy, dos de septiembre del 2009, San Antolín paraliza el mundo, para que todos miremos a esta pequeña población en habitantes, pero tan enorme en su alma festiva, Nava.

Nava, topónimo prerromano que significa tierra llana entre colinas, es un población cuyas gentes han cantado por sí mismas siempre su gozo y su fiesta y en verdad, para el pregonero lo que es obligado, más que pregonar su fiesta hoy aquí, es pregonar al mundo a que peregrine a Nava, donde la luz que irradia ésta, provocará en el que viene a ella un rumor en su ánimo que proviene del canal del Riaza, del camino de la Raposera, del Arroyo de la Pradena, de La Nava y de la Vega o de Torrubia, pero, fundamentalmente, de la mirada amable y recta de cada uno de sus habitantes y que es esencia en su memoria.

Yo llegué aquí y aparqué en las traseras de la Iglesia de San Antolín, a la sombra alarga de su torre neoclásica, al amparo de cuatro siglos y su Cristo gótico. Anduve este pueblo español buscando en esta encrucijada de caminos, la misma soledad que San Antolín iba buscando por los bosques de Toulouse, su paz. Y yo buscaba esa paz de espíritu, entre sus pinares y viñedos bien alineados, en la mirada larga a la que su horizonte obliga.

Yo llegué aquí muchas tardes soleadas de domingo para que mis pasos discurriesen por vuestros pasos antiguos, como si vosotros no fueseis los habitantes actuales de este pueblo si no aquellos antiguos habitantes de esta tierra, que en el siglo X la repoblaban, o aquellos vecinos a los que en 1143 les fue concedido el fuero de Sepúlveda por el Rey Alfonso VII por la que surgió con sus leyes, o aquellos hombres y mujeres que en 1591 fueron relacionados en el censo de vecindarios de la Corona de Castila, en cada uno de los 186 hogares que constituyen su primer ayuntamiento constitucional en 1842, esos mismos 605 vecinos que tuvieron que asistir atónitos a su destrucción en el siglo XIX por culpa de la primera guerra carlista.

Porque la memoria de Nava esta forjada de tierra y sangre. Y a pesar de su destrucción supo erguirse de estas desgracias que portan la política y habéis sabido forjar de nuevo la riqueza que no podían arrebataros, porque la tierra es vuestra sangre y corre en vuestras venas. Amanecí en Nava uno de aquellos domingos y tuve la impresión de entrar en un pueblo de insólitas magnitudes. Magnitudes que no vienen medidas por su superficie sino fundamentalmente por vuestra alma de encinas y robles quejidos, de pinares y viñas, que es un alma líquida, de agua del Duero y del canal del Riaza.

Os invito a que subáis al Alto de Rubiales y miréis desde allí conmigo al otro lado del Océano. Cuba, Argentina, han visto arribar a sus puertos a muchos navarruscanos por culpa de aquellas guerras carlistas y la filoxera. Gentes a las que les dolió aquella destrucción de su pueblo, que lo perdieron todo y emigraron, porque siempre creemos que la distancia nos curará las heridas y nos dará el olvido. ¡Qué equivocado! Algunos descendientes de aquellos que marcharon retornan a veces por aquí y descubren el espíritu amable de los 295 vecinos actuales. Os invito de nuevo a que subáis al Alto de Rubiales y desde allí miréis a las nuevas tecnologías, a ese río inmenso que es Internet. Encontramos allí a Gonzalo, a Dora y Crispulo, a Elena y a Doña Florencia, buenas gentes buenas de este pueblo, que abrieron su corazón, las puertas de su casa, y varios días de su vida a un descendiente de uno de aquellos que marcharon contra sí mismos, que le mostraron que aquí la vida sigue siendo llana, castellana, pura y amable. Todos estos nombres tienen para mí el rostro de unas fotos familiares colgadas en la red, y os representan a todos. Lo mismo que el nombre que las cuelga, el que retorna, Juan Miguel Grau. Que bueno sería que siempre mirásemos y nos reconociésemos en ese espíritu que guía a quien vuelve y le muestra todo lo que se ha hecho desde entonces, como se reconstruyó el pueblo contra la filoxera y con el olvido de los rencores políticos.

Subid, subid siempre a este Alto de Rubiales y mirad desde allí el pasado que nos forjó el hoy en el que vivimos y observar desde allí a ese Santo al que hoy celebráis. Este San Antolín martirizado, que también fue apresado por propagar el amor, la amistad, el venid a mí, en varias ocasiones. San Antolín, que vio surgir su vida como la nuestra y la vio quebrarse por celebrar la vida. Y eso es hoy lo que hemos de celebrar, la vida, el amor, la amistad. Eso es esta fiesta, decir la vida en cada grito, en cada brindis con los caldos de estas tierras, en cada mirada que os donáis, en cada sonrisa que ofrecéis al mundo. Por eso traigo hoy a aquí mi corazón junto al vuestro, para que se repare dando tumbos por estos bosques de encinas, de pinos, por los viñedos, para henchirlo en cada vid como si fuera fuente, para lavarlo con el agua del canal del Riaza, para revivirlo con la fuerza que donáis al dar la mano. Sabedlo, que quien bebe de los caldos de esta tierra no se le oyen quejas y sí alborozos de la mujer dichosa, como decía Carmen Conde; que quien camina estas tierras ya no llora más, que su mirada se hace arrullo y encanto y embruja a quien lo mira.

Navarruscanos, mirad a vuestro Nava unido siempre por la naturaleza y vuestro trabajo y que es vuestro futuro. Un futuro que ya es presente, que se encuentra en las remodelaciones de vuestro pueblo, en los viñedos que habéis plantado, y que deben hacer desaparecer el sin sentido que a veces surge de nuestra capacidad de complicarnos la vida por nada.

Invito y exhorto a los visitantes y al mundo en general a que pierda el cuidado en venir por este pueblo, a estas gentes. Un pueblo, unas gentes líquidas, que no sólo no calmaran la sed, sino que os incendiaran el amor por la naturaleza, hasta la vehemencia. Un incendio que no lo apagará ya nadie, porque sube en una leve y suave pendiente hacia el sol por las vides.

Os invito a levantar la frente, la mirada contemplativa, el exuberante ímpetu, el esfuerzo común para que leáis conmigo un verso de Ridruejo que dice “como quien, comenzando en la memoria, no vive sino para la esperanza”.

Que no disminuya este valor y que las jóvenes generaciones lo porten como antorcha que les muestra el camino más allá de las tiniebla políticas, que lo tomen como su desafío y los días venideros sean para ellos siempre un subir a ese Alto de Rubiales a mirar su pasado, a mirar a San Antolín, a lograr su futuro.

Navarruscanos, permitidme brindar desde este balcón de la casa consistorial, en esta plaza palaciega, por vuestro ilustre, excelso pueblo, con un vaso de sangre litúrgica de Nava, y recitad

Brindemos amigos y amigas

Por el sol y las vides

Pilares que sustentan

A Nava en Castilla;

Brindemos amigos y amigas

Por el cielo y la tierra

Perenne presencia

De Nava en Castilla.

Querida Alcaldesa, queridos Navarruscanos, me habéis otorgado un honor que no merezco, pregonar vuestras fiestas y ojala este honor os lo devuelvan los dioses que habitan estas tierras, ese azul cielo, ese sol que es vida clara, esas estrellas que envuelven vuestros sueños; y que al verde del invierno le suceda el amarillo del verano y el rojo del otoño. Verde, amarillo y rojo, colores de la naturaleza y del honor de una tierra, en la que nunca este muere. Y viva siempre vuestra dicha tallada en encinas y pinares, en robles y viñas.

¡Y viva siempre San Antolín!

¡Y viva siempre Nava!

¡Y viva siempre San Antolín!

¡Y viva siempre Nava!

Y a vivir la fiesta.

Para yacer en el averno con imperturbabilidad

2009-05-26T08:02:00.000-07:00

El cielo es un lugar para ver, para caminar, para disfrutar, necesario a todos aquellos que en esta vida, a la que nos halan miserablemente, ni han caminado ni disfrutado ni visto su vasta totalidad. Al resto nos resta aguardar a coleccionar los días que ese averno tártaro de abismo y perdiciones nos reserva. Tanto hemos realizado algunos ya en esta vida nada dadivosa pero voraz, que en la mitad de la misma, sólo nos conviene traicionarnos a cada momento. Siento proclamar contradictoriamente que no nos debe de importar, porque volver a repetir los mismos errores que ya hemos cometido y acertar con lo que ya habíamos atinado, no nos conduciría si no a la nada etérea del limbo rumboso e inexistente. El eterno retorno proclamado por Nietzsche, ese ser bigotudo que murió de la sífilis trasmitida por una flor de lis veneciana, es cosa de jugadores de ventaja, no de los mortales que preferimos levantar las cartas con el excitación exacerbada y el cosquilleo polvorilla propio del que ignora lo que le aguarda. El futuro, esa finalidad que hoy no utiliza nadie para dirigir sus actos porque alguien – sin duda, algún dios olímpico – propuso como moda de la clase media el “carpe diem”, eso tan liviano que indica que se viva el momento, cuando el momento es un instante perturbado siempre, y no es el tiempo del presente. Desdichado Ortega y desdichado Gassett, bueno siempre para la misma ocurrencia nada ingeniosa, que propuso lo suyo para que los inveterados españoles, a los que quiso relegar a las cavernas de Atapuerca por ser masa, lo pospongan y le posterguen al último lugar de un temario, justo a lo que no se explica porque ya no se dispone de tiempo. Decía que nos queda la traición y algo más, por supuesto. Ese algo más que se ostenta como un sueño suntuoso y que nunca se consuma porque si se cumple concluye la vida. Así que lo posponemos, así como otros posponen las circunstancias Orteguianas y no las salvamos. Ese algo más que sólo recreo en la mente entretenida en trementinas y mensualidades. Este algo más consiste en visitar en el cementerio de las personalidades muy muertas, muy ilustres, del cementerio de Pere – Lachaise, la tumba comprimida y muy humilde de Jim Douglas Morrison, nacido en 1943 y muerto en 1971, y poder leer la inscripción que figura en su lápida Kata ton aimona eaytoy, mientras me apasiono cabalgando la serpiente in the end of my fire. De hoy no pasa, querido Ortega und Gassett.

Aranda is different (o abedecedadario inglés, cuando me miras las ingles)

2009-05-17T05:45:00.000-07:00

(The first coming (¡oh, no!) in the battle for the European elections (¡oh, yes, yes!)

Aook!!! (Madok mad make the duck drug! Crook or crik-sis, fear –male, male, procuraré verte a solas!)

Book (in it is all the letters setters and the better writter!!! Y tiene escondida una botella de ginebra en el lomo!) Cook (Captain! And he’s cooking in the kitchen a cake or si te dicen que cake, you an - swamm: ¿Cervantes?, No, is not proust -ssible) Dook (the duck no es Lucas (Who is Lucas? Where is Lucas? I love Lucas! Lucas in love! ¿Dónde coño está Lucas?) ni Donald (Rum and Field, baila en el campo? Campa a tus cachas?) or you choise, tose con Tootsie) Eeeoookkkk (it was imposible, athleeeticccc!, sólo veintidós minutos nada precoces!!! Y un corte de mangas) Fook (under the king kant kunt Kent cook fornication, no, no, no!!!! Cooookorokoc, Is this the second coming? Hasta la tercera venida, que yo ya me fui íííííííííííííííííííííííííí, abróchate la bata cuando llame el camarero, sugar) Gook (all the goods and the goots in the theatre! Watting for goodoots? ¡European elections!o nos colgaremos con nuestros propios cordones en vuestros mismos Coin Jhon Ness) Hook (I am recononononocing to this persososonage, Peter meter make a punk!) Jook (jooking from the vamp? No, jookgorio, this is the promisse land, Juan Lander!) Kook (the kitchen is longer and longer as the rising of Marsé, ¡Cer – van – ti- na!) Look (at this meet-tin-eros of the Wednesday, nada encuentran en la nariz rizada, close encounters of the third klass, la clase media mordera el polvo! Make a polbo, Manuel, make me to me, thanks!) Mook Nook Ñook (this is my car and this is my door and this is my battle nattle from the casttelling) Pook rook (foolk sek (con mi Soledad Miranda, sólo veintisiete años, precoz, feroz, and drooks, from the bay and environs, Antonio, ve a nuestra vega antes de que le cruce la velocidad variable de vehículos industriales) Qook (the kitchen and the cooking and the captain and I…this is the longer Beed – nes – day)

Xook (anafiláctico, linfático, galáctico, florentino, abofetea las cuerdas!!!)

Yook (rik, princesses from denmak, ¡cuánto huele a podrido en estos lares sin mares!!!)

Z (ook) de Zorro…

Resumiendo: European elections? Zoo – ropa, zoor – OPA!!!!. Cualquiera cabe porque sobra, querido Zorba, exactamente como el herrero griego que no donó su bazo a roer!!!!

Lobos con piel de cordero

2009-04-04T07:56:00.000-07:00

“¡Qué viene el lobo!”, gritaba el Pedro del cuento, que era Pedrito, de pura inocencia. En cuarenta y cinco años de vida, ha lugar para toparse con lobos de distintos pelajes y con los de peor pelaje, incluso, aquéllos que causan angustia y ansiedad a la alma, si la tuviera, los que portan un pelaje humano, “demasiado humano” (como el lobo Nietzsche y su bigote bueno para una canción) En manadas atacan enfurecidos a la presa, ¡qué poca prosa en sus zancadas de prisa!, y rasgan y degüellan y sacian su sed de sangre al instante. ¡Qué terrible resulta coincidir mientras atacan!

Ni la presa conoce que se halla vigilada por la mirada taimada de la manada íntegra y que más pronto o ahora, a su descuido, se alzarán, se lanzarán, caerán sobre ella, en su bendita mirada de inocencia, seccionada con la violencia de las garras que desgarran de estos lobos sanguinolentos.

Atacan en manada pero todos miran al mismo misterioso y propio lugar, las pupilas argentas del lobo viejo, rejuvenecido a cada momento y siempre con la sangre que derraman sus adeptos pupilos obedientes.

¡Pobre víctima que camina las calles vestida de su ignorancia sobre lo que se le vendrá encima al solo y sordo chasquido de los dientes prepotentes del putañero lobo viejo, la señal inequívoca que la manada obedece y la pone a la labor de lo que debe de hacer!

¿Por qué la pobre víctima no lo ve ni siente su llegada y llagada se paraliza de temor por ignorancia? El mundo ha disfrazado al lobo con piel de cordero.

El mundo en el que vivo, todos nosotros, le prestamos al lobo una dulce piel de cordero para que busque, olisquee y mate a quién no se sabe ya muerto, quien no se ve como víctima propiciatoria.

El mundo lo permite, caminar al lobo con su disfraz, con tal de no ser ellos la víctima que el lobo se lleve al hocico, la sangre que lo alimente y lo rejuvenezca.

Pedrito no mentía al gritar “que viene el lobo, que viene el lobo”, si vio al lobo a pesar de su disfraz de cordero, y a la vez, intuyó, inopinadamente, que iba a ser él la víctima propiciada. El mundo en su mayoría corría a defender a Pedrito tan sólo de su grito lingüístico e ignoraban al lobo, porque ellos le permitían disfrazarse, lo habían disfrazado.

Pedrito acaba sus días, muerto y tú y yo, probablemente, oprobiosamente, evidentemente.

A no ser que desenmascaremos al lobo...

A no ser que desenmascaremos al mundo...

Y procuremos salvar definitivamente a Pedrito.

La nueva presidente comarcal IV

2009-03-10T16:33:00.000-07:00

Maribel Martín además de ser inteligente, reflexiva, libre y combativa, porta la Belleza. Una Belleza no sólo estética; primordialmente, ética.

Este concepto de Belleza ética, que tan bien explicaron los famosos filósofos griegos y los no menos famosos filósofos romanos, con los términos Kallos y pulchrum. El mismísimo Santo Tomás de Aquino, explicó los cuatro transcedentales a los que debía optar el hombre para ser una Buena persona: unum, bomun, verum et pulchrum.

El propio Platón al que tanto admiramos como filósofo y medio, nos compuso su Kallopolis, la ciudad bella, donde hacía residir a las almas Bellas, Buenas y Verdaderas, únicas.

La Belleza o Pulcritud que Maribel Martín porta, la quiere transmitir al Partido Popular, para que éste esté formado por Almas Bellas, Almas Verdaderas y Buenas, únicas.

Con esto dice no a que se entremezcle en la Belleza del Alma la concupiscencia y el egoísmo que la ciega en su precisión de conocimiento y reflexión, como bien intuyó dialécticamente Platón y que él mismo explicó de manera Enorme.

Con esto dice no al clientelismo del voto de trueque, dice no a esa manera de funcionar que va en contra de la discrecionalidad del poder, contra la autonomía de la norma y que sólo provoca malestar y frustración y deserciones.

Con esto dice no a la uniformidad, a la opacidad, a la ausencia de crítica.

Al famoso rodillo que, además, arrodilla.

El kallos, la Belleza ética y que provoca en todos los que se acercan a la misma, el voto libre, para que el Partido no se convierta en una razón en sí mismo y la razón de quien manda, sino que sea el lugar de información y conocimiento, de elección efectiva.

O el pulchrum latino, pura ética del orden y la claridad.

Democracia real, verdadera ética.

El mismo orden y la mismísima claridad que todos deseamos vivir y que sentimos y que hoy quiero alabar y reconocer aquí, en la dirección marcada por el tío Voris en la Junta Gestora Local de 1998 al 2002 (y que centrifugó al propio presidente comarcal hasta tal punto que el mismísimo presidente comarcal se la cargó, pero eso es otra historia o es historia), puro romanticismo político.

Orden y claridad, información y efectividad como la de aquella Junta Gestora Local, es lo que principalmente y personalmente me convence en la oferta de Maribel Martín, una mujer inteligente, libre y combativa, a todos vosotros/nosotros.

¡Avaladla, votadla!

Ella puede.

Todos podemos.

La nueva Presidenta Comarcal del PP (III)

2009-03-10T16:30:00.000-07:00

Maribel Martín es una mujer combativa.

La manera de ser combativa por parte de esta inteligente mujer, de mirada cristalina y muy transparente, se inicia en el respeto a los demás. Respetar, es decir, aceptar y comprender tal y como son los demás, aceptar y comprender su forma de pensar aunque no sea igual que la nuestra, aunque sea igual que la nuestra.

Veréis a Maribel acercarse al Presidente de la Diputación, al Presidente de la Junta, al Alcalde de Aranda de Duero, al actual Presidente Comarcal, ex – alcalde de Aranda, aceptándolos y comprendiéndolos.

A continuación, sin duda, pondrá su persistencia y su tenacidad a trabajar en aquello que cree, polemizará y luchará contra quien se oponga a lo que ella cree, siempre con las argumentaciones razonadas vuestras, no desde la prepotencia.

Maribel no es prepotente en su combatividad, no abusa del poder, no domina al resto de las personas, porque las considera personas, y no pretende creerse mejor que los otros, que sois sus amigos, y tratarlos como trapos sucios. Sabe Maribel de sobra que estas personas que actúan desde la prepotencia son aquellas personas que poseen una autoestima muy baja y la manera de elevarse la autoestima es tratando a los demás como seres inferiores, a los que puede pisotear.

Mientras escribo estas líneas, me preguntó ¿cómo es posible que hallemos personas en la vida capaces, a pesar de su propia conciencia de apoyar a estos seres prepotentes? El miedo. El miedo es la respuesta. Estas personas que apoyan a pesar de su conciencia a estos seres prepotentes lo hacen por miedo.

Si hubieseis visto el miedo tal y cómo se manifestaba el otro día en la mirada de un hombre sencillo, en las palmas de sus manos, en cada año de trabajo dibujado en sus callos de tierra y labranza.

Si lo hubieseis visto como yo, en la mirada de una mujer que planchaba y se tapaba los ojos para no mostrar sus lágrimas mientras nos aseguraba que no era su intención pero que no podía… ¡que si se sabía!

Maribel quiere combatir la existencia de este miedo entre los afiliados de su partido y lo primero que desea es ofrecerles la Presidencia del Partido a ellos, porque es vuestra. Porque el aval que le otorgáis y vuestro voto, no es para ella, no para auparla a ninguna presidencia ni a la prepotencia que otros abandonen.

¡No!

Vuestro aval y vuestro voto os lo otorgáis a vosotros mismos, sin duda, para que os liberéis del miedo, al fin.

Ella puede. Todos podemos.

La nueva presidenta comarcal del PP (II)

2009-02-17T00:08:00.000-08:00

Maribel Martín es una mujer que trae y porta y dona un aire de renovación y libertad, y éste debe propiciar que se oxigene y resucite a todos los que participaban pero cayeron en un coma que va para eterno, y que son aquellos mismos que renunciaron en su día a compartir un proyecto opaco y excluyente.

Maribel Martín es una mujer que no sólo es aire de renovación y libertad, esta mujer misma, con su sonrisa transparente, con su mirada franca, es la libertad que se precisa en estos momentos de crisis de identidad y resultados que son evidente y puramente negativos.

Libertad para que tú palabra sea considerada y la veas representada en el discurso que desarrolla tú presidente comarcal y no decidas retirarte al triste coma que nos envuelve a todos. Una vez más, no. ¡No! No a la tristeza de la continuidad.

Libertad para que sientas que tu opinión merece ser tenida en cuenta, a pesar de que pueda aparecer como muy excéntrica, como inocente. La inocencia es la imagen viva de Maribel Martín.

Libertad para que se propicie un ambiente tal que la opinión que tu estableces y que comunicas se considere una opinión de autoridad, en pie de igualdad con la opinión de los otros participantes en el desarrollo político (incluyendo a tu nueva presidente comarcal, Maribel Martín) Ninguna autoridad por encima del afiliado.

Libertad para decidir cuál de todas las opiniones de autoridad que participan es la que encamina a la Ribera, a Aranda y a todos los ciudadanos de nuestra Villa y de nuestra Ribera, sin distinción de programas, a una realidad plena y satisfactoria; y rechazar, por lo negativo que ha resultado para nuestra Villa y la Ribera, “el espíritu de sepulturero”, esa política, devastadora para los ciudadanos, que consiste en tomar medidas pero incapaz de propiciar soluciones, que proporciona dividendos políticos para el gobernante. Desde luego, podéis estar seguros, y empeño mi propia vida en ello, que Maribel Martín no es así.

Maribel Martín es una mujer veraz hasta lo inconveniente; es una mujer que no se equivoca porque valora la inteligencia de las demás personas por encima de la propia; es una mujer que no se extravía porque hace tiempo que no se deja engatusar por la sonrisa del ilusionista, por la palabra del ventrílocuo, por el beso del fementido político.

Ella puede. Todos podemos.

La nueva presidenta comarcal del PP (I)

2009-02-09T14:24:00.001-08:00

En el mundo de la política, soy más autodidacta que profesional, y no aspiro a cargo alguno, siempre cargante: acaso porque nos rodean aquéllos que sí aspiran, que acaban respirando sobre el resto del mundo los gérmenes de su envidia. No soy envidioso.

Cada vez que alguien que aspire a ellos y me pida mi confianza y apoyo, he decidido mirarle la profundidad inconsciente de su alma: pues desconfío de mí, de todas mis equivocaciones con los anteriores que me lo pidieron, al observar ahora, desde una triste lágrima, las ruinas que han creado. Pero sólo una, que un nuevo presente se presenta.

Maribel Martín.

Me ha pedido mi confianza y apoyo y lo primero que observo en la profundidad de su alma, en la claridad de su mirada, que disiente de los hombres estúpidos, amorfos y tiránicos, para abrazar a la persona libre de pensamiento. Me alegra. Veo que no se rodeará de muñecos del mismo pelaje para introducir la mano en el agujero y ejercer de ventrílocuo, sino de personas de carne y hueso, a las que escuchará para integrar una voluntad en la que se sienta todo el mundo representado. Y sistema para obtener resultados positivos.

No oculta las pruebas de sus errores si los comete, que su natural es afrontar las consecuencias y hallar las soluciones con todos, implicando a la totalidad, y sea cual sea la solución.

No oculta la verdad, aunque sea inconveniente, y yo la he visto enfrentarse ante la mala saña del infundio hasta el final y con la verdad nuda, esté frente a ella quién esté, sin diferencias.

No se desalienta ante la posibilidad de no obtener éxito, y busca caminos alternativos, aun los que transitan por las sinuosas entrañas de la oposición represiva, que sólo la mueve la consecución de los objetivos de la voluntad fundamentalmente buena y representativa, la de todos. Veo que tampoco permitirá que la maneje nadie.

En esta manera de actuar, muestra a las claras su inteligencia, porque eso es Maribel a primera vista, transparente e inteligente. Ha aprendido a no vencer la oposición de los demás reprimiéndola con autoridad ni con excentricidades de ventrílocuo, sino dando valor a la discrepancia con agrado y veracidad.

No es una fanática de su propia imagen.

Por la claridad de su mirada, por su transparencia e inteligencia, opto por ella.

Ella puede.

La Fabula del Perdón (Cuento Hindú)

2009-02-04T07:59:00.000-08:00

Se reunieron todos (los que están, que no son los que son)

Algunos acudieron desde lejanas tierras y esperaban alborozados el cómo se sacrificaría al Elefante Blanco de Baja Estatura, que se sabía que se iba a producir su sacrificio porque se anunciaba en múltiples crónicas de Apósteles Sagrados.

El Elefante Blanco de Baja Estatura penetró contundente al cubil, erecto de trompa y compungida la mirada, mentida y ocultos los colmillos. Suspiro, sorpresivo, se alzó sobre sus cuartos traseros y la erecta trompa troncal elevada hacia su propia imagen en mil retratos distintos, entonó enfática el “estáis todos perdonados”, el mismo que provocó en todos los presentes (salvo al ermitaño del acento rural), un gritito típico y gutural, algo así como un “iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii”(léase in crescendo) que resonase nítido en una noche silenciosa y muy infinita.

Estáticos por el rapto de éxtasis, sobrecogidos por el paroxismo, observaron como el Elefante Blanco de Baja Estatura, elevó sus dedos al aire, al suelo, al centro del mundo, mientras exigía la fe de los presentes hacia su persona.

Las Tres Presencias del Rebosante Botox, asieron prontas, con delicada mirada, la erecta trompa del Elefante Blanco de Baja Estatura, y la ofertaron a los asistentes. Aquellos que fueron perdonados, tomaron la senda de las ovejas modorras y, al llegar a la trompa erecta, la besaron y lamieron, la vista perdida en la mirada aquiescente de las Tres Presencias del Rebosante Botox; mirada que devolvía a aquéllos la confianza porque se creen restituidos al devoto trabajo para el Elefante Blanco de la Triple Trompa Erecta.

Contentos, pero desconfiados, van turbados y silbando todos lo que están y maquillados de cremas pastosas, y se encaminan a la celebración que se organizó para hoy, alegrarse con algarabía de grandes luces por el retorno de la ovejas descarriadas al redil del corral diarreico, y se ensalza con una danza de bailarines de pasos falsos.

Mientras los otros danzan, quedaron solos el Elefante y su máximo discípulo enorme, en el redil o corral.

- No entiendo, maestro, la razón por la que perdonáis a estos… (y calló)

- ¡Ay, hijo! Si lo supieses, serías inteligente y yo no ocuparía este lugar Brahamánico.

Continuaron su labor diabólica, ser perversos con quienes son críticos, en sacrificio a sus dioses dipavalínicos de mil brazos malabares.

¿Existen las polillas zurdas? (léase en parábola)

2009-01-29T10:24:00.000-08:00

El mundo se hace suflé con una rapidez inusitada, tanta, que, por narices, ha de haber polillas que lo pulvericen. Mas que polillas, termitas. Rectifico, más allá de decir el mundo quizá debí aclarar que me refiero a mi mundo, y declarar de esta manera que es lo que realmente se funde.

¿Por qué no lo supuse al inicio que eran las termitas? Sólo porque nunca he tenido relación con las mismas, no las vi en las vigas de la casa rural donde me crié.

Las polillas son cosa distinta. Creo que hasta las he trasladado escondidas en una americana de lino de marca reconocida, viajando ocultas como una ladilla cualquiera, aunque tampoco nunca he tenido relación con las ladillas.

Con alguna ladilla sí, que en esta vida, como dijo un torero muy recitado cuando hay que explicar que un filósofo no vale para nada, “tiene que haber de tó”. Aunque suplicó a vuecencias modifiquen el “haber” en “a ver”, que cuadra más con el simpático matador de bestias cornúpetas (que cornudas, son otras bestias)

¿Para nada sirve un filósofo? ¡Vive Dios que ahora sirven para servir de siervos serviles! Los filósofos son entidades que se jubilan y nadie les sustituye, salvo el dinero.

¡Los filósofos, por Dios, que nunca se juntaron con el dinero, ni Marx, que sólo escribió sobre el capital pero nunca se atrevió a capitalizarlo!

Aunque no sea mío, sino de maestro Osés, viene bien aquí quejarse plúmbeamente “¡qué se puede esperar de un País (esta nuestra España) donde el SER es una cadena de radio privada y el ENTE una Televisión pública!”.

¿Qué diría Heiddeger o Sartre si pudieran decir algo? Si Heiddeger no es Heiddeger sino Heidi-de-ger y Sartre es un traje mal enfundado, que da nausea.

Pero Heidegger y Sartre nada dicen, que están muertos. Tan muertos como Rosencranz y Gildenstein y Hamlet y Shakespeare y el propio Hidalgo D. Sancho Saávedra de Quijote y Cervantes, “a dineros pagados, brazos quebrados”. ¡Ah, de la sabiduría popular!

Dicho todo lo cual, puedo renunciar y renuncio a la condición de filósofo y quisiera ser reconocido como el primer falo-safo del reino, por arrecimar la simbología de lo erecto como la de lo distinto o diferente, y conferir a la palabra el cariz de la diferencia es lo que nos eleva. Ahora sólo nos resta buscar la diferencia y arrimar la erección.

- Tiempo ha Sancho, para descubrirlo, tanto como el que tuvo Shakespeare para acostarse con todas las mujeres de las que se disfrazó.

- Mirad mi señor..

Para ser un buen político (ayer y hoy)

2009-01-29T10:23:00.000-08:00

Antiguamente, para triunfar en política o, al menos, para que el público en general te mantuviera en la fama (cárdate la lana y échate a dormir), se precisaban, como imagen, que no imaginativamente, tres particularidades en su atuendo.

En primer lugar, el sombrero, que aportaba a la imagen cotidiana de las personas dignidad. Traer a la memoria y remembrar, la imagen de Churchill o de Ortega y Gasset; o de la malograda Rosa Luxemburgo. Ese sombrero que cubría la presencia o ausencia de ideas, al menos, procuraba una sobriedad, gravedad y nobleza impostada, la hipóstasis divina.

Hoy, el sombrero se abandonó y se sustituyó por el traje de corte italiano. Ese mismo que en las películas de los setenta, portaban con chulería mafiosa los proxenetas contra los luchaba Serpico o Jim Kelly, el karateka negro, junto a Jim Brown en “Los demoledores”. Era el traje de los malos del cine.

En segundo lugar, una tripa de Buda, que transmitiese tranquilidad, el aplomo ante los problemas, y que a cualquiera le forjaba imperturbable. Todos necesitaban un político que brotase como un hombre de sosiego, con la paz de espíritu, que, desde el silencio cuasi monacal, podía afrontar con frío equilibrio, cualquier desorden caótico provocado por los políticos sin tripa de Buda, que sólo perpetraban la conmoción de su furia acalorada, la inquietud convulsa en oleadas efervescentes de incomodidad. Allí comparecía el político, a la manera de Charles Laughton en “El proceso Paradine”, antes de que nos mostrase la manera de ser malvadamente dañino en “La sombra del cazador”.

Hoy en día, al contrario, el político ha modificado su ser de panza de Buda, por una estricta tripa “bifidus”, que no sé si es asimismo un dios o un utilitario modo de mantener un política de regularidad intestinal.

En tercer lugar, al mirar a las viejas fotografías de los antiguos políticos, éstas nos los muestran con una cara de ansiedad rotunda, inquietos, un rostro de afán, a la expectativa de lograr la solución más adecuada. Ese rostro de ansiedad es propio de quien tiene hemorroides (“u almorranas”, que explicaba Jesús Guzmán, sempiterno cartero), la tercera peculiaridad de un buen político.

Hoy en día, esa cara de inquietud, de ansiedad, lo “hemorroidal”, se mantiene, aunque no tenga su finalidad en hallar el problema, sino en quitarse de encima al pelmazo del ciudadano preguntón.

Madame de Alnouy en Aranda

2008-11-23T03:39:00.000-08:00

Madame de Alnouy, bella mujer francesa, libre, linda, inteligente, alegre y combativa, trabajaba para Francia, según cuentan, colocando espías en los puestos importantes de la administración española, para alcanzar así el control absoluto de deliberaciones, decisiones, fechas, y todos los secretos de un estado de secretarios corruptos.

Madame de Alnouy, bellísima mujer francesa, rubia y alta, la Mata – Hari del siglo XVII, la “judas” espejo de futuro, viajaba por España, fundamentalmente en la N – I, para colocar, según cuentan, a “sus” espías invisibles, rodeada de excelsos y nobles caballeros españoles, Federico de Cardona y Don Fernando de Toledo, como no imaginábamos menos.

Madame de Alnouy en uno de sus viajes de “colocación”, se detuvo en Aranda, donde durmió, “tras una terrible jornada” desde Lerma. Al llegar a Aranda, en la posada en la que pensó reponer fuerzas, en una noche de “gran niebla mezclada con lluvia”, el ventero les informó de que no tendría pan que darles, que lo requisó el Alcalde.

Los Alcaldes de Aranda ya han tomado decisiones incomprensibles para sus conciudadanos desde antaño, al menos desde el siglo XVII, al menos desde el siglo I a.c.

Tuvieron pan, sin embargo, porque los señores son señores y las mujeres francesas en Aranda una oportunidad de película, y más pan del que precisaban y lo cedieron al tiempo al “ventero y su familia, que estaban pasando gran necesidad”.

Nos habla la mujer francesa españolizada a fuerza de trabajar por la traición, del correo en España y como por un vino te lo venden “los viandantes que lo portan”, y se revelan los secretos del corazón y otros, de los demás.

Leyendo y traduciendo una carta que le venden por un vino (hoy hay “viandantes” en el ayuntamiento que por lo mismo, lo mismo) se presenta el hijo del alcalde, valiente, galante y fanfarrón, lo que ella denomina con la palabra “guap”. Lo describe en sus ropajes y como un tipo muy perfumado; y él se presenta como hombre corrido y de corridas (de toros, y de las otras, por supuesto, que es de lo que más se alardea siempre en este ayuntamiento)

Lo peor, al dormir. Descansando en su catre con colchón, siente humedad. Es agua, que ha llegado al cuarto piso de la venta. Sí, como lo oís, y Madame de Alnouy espeta “¡ay, Dios mío, he recorrido un largo camino para venir a ahogarme en el cuarto piso de una venta de Aranda!”.

¿Qué personaje de la actualidad podrá mirarse en Madame Alnouy y observarse en esa misma imprecación? Adivina, adivinanza.

¿Extremo- duro o hiper – blando?

2008-11-15T06:21:00.000-08:00

Robbe cantaba la letra “cago Dios, en Cáceres y Badajoz”, mientras golpeaba rítmicamente con un punzón metálico sobre una botella de anís de esas con la imagen del mono, imagino. Aquello representaba una trasgresión – no sólo por la letra, también por la música tradicional extremeña mixtificada con el rock and roll.
Y la actitud.
Cada concierto de Extremoduro en sí mismo considerado, es una performance, un acto espontáneo, situacionista, en el que nunca se presiente lo que va a ocurrir.
Uno contrata a Extremoduro o te encaminas a un concierto de los mismos, para dejarte llevar por la “deriva”, una deriva que te conduzca a experiencias cercanas a la ganancia de la realidad, a la relación real con la verdad y la certeza, catarsis, no poseer ni cuerpo ni sentidos.
Acercarse a esa ley transgresiva en cada palabra que se masculla sin sentido. En una sola alocución “hacer lo que te salga de la noesis voluntariosa y no de los intereses romanos”.
Cada concierto de este grupo brusco es una catarsis, una crisis de renacimiento, donde algo se destruye y muere y renace algo novedoso. Salvo en el de Aranda, curiosamente. No pudimos concertar concentradamente a la esencialidad de Extremoduro de vocación catártico – destructiva, sino que finalizamos rematados en un espacio de folclore dominador.
Todo se hallaba endemoniado aquella noche, lo de fuera, lo de dentro, el amor y el odio y hasta la locura. Una noche en la que todos los gatos (y los gastos) son pardos, y que, en vez de un concierto de extremoduro, nos encontrásemos reviviendo uno de “El canto del loco” o de Karina y sus flechas amorosas neonulsando sobre las barbas prestidigitadoras de algún concejal o en las de otro, inamovibles.
O en un concierto folclórico, donde sólo se echaba de menos al “tuerto de Valdorros” junto al “Empecinado”, batiendo palmas.
¡Por Dios!
Debieran devolvernos el dinero porque no asistimos a la catarsis deseada que se propicia en todos los conciertos de nuestro grupo favorito, porque no pudimos romper el pavimento para buscar bajo el mismo la arena de la playa ni lanzar sobre el escenario la ira y la vergüenza, la desecación anímica que provoca oír al concejal “pptc” declarar que “está dispuesto al tripartito” como quien se dispone a un trío kamasutriano.
Que nos devuelvan el dinero porque no existió nada de aquello que esperábamos de un concierto de extremoduro. Resulto “hiperblando”, que hasta una adolescente me gritó al oído “Robbe” como su madre gritaba antaño “David” (Summers, por supuesto)
Nada, lo dicho, que nos devuelvan el dinero, la pasta, etc., por la ausencia de catarsis; y eso que Robbe lo intentó, calentando el ambiente a su manera.
Pero ná de ná. Ni la presencia policial animó, más allá de lo folclórico, el ánimo etílico de los concurrentes.
La próxima vez me encaminaré a un concierto de verdad, al de Maria Cristina por ejemplo, que al menos nos quiere dominar.

Todo se sabe

2008-10-18T03:01:00.000-07:00

Todo el mundo, más o menos, ha efectuado referencia alguna vez, con relación a nuestra villa, al famoso título con que la intuyera el director español, J.A.Bardém. “Nunca pasa nada”.
En aquella película, el bueno de Bardém intentaba aclararse sobre el ánimus (por lo tanto, algo masculino) español de la época. Se trataba de hacer ver a todo el mundo, que el ser provinciano español consistía en, un hago lo que quiero, me perdonan lo que sea, el tiempo pasa y todo se olvida.
Al final, la vida es perdón, olvido y secreto.
La palabra secreto consistente fundamento de la vida en estos pueblos donde nunca pasa nada. Hubiese hecho lo que hubiese hecho el susodicho de la dicha película, el perdón salía de los labios de la gente y el suceso era un secreto a voces, siempre. Lo que nos dice a las claras y a las yemas, que donde nunca pasa nada, se sabe todo (porque se calla para siempre).
Allí donde nunca pasa nada, todo se sabe, por su tono de frase lapidaria, una de esas frases a las que no vence la lógica y que redactó ya hace tiempo la escritora Marta Rivera de la Cruz, en su novela Que veinte años no es nada, empecé a pensar sobre el secreto, y su consistencia.
El secreto consiste en que una información determinada no se sepa nunca. ¿Por qué? Porque afecta al honor de las personas, honor que hoy nada vale, decadente. Porque el resto del mundo puede constatar la maldad que desbordan los otros, y señalarla con el dedo, maldad, triunfante (los malos siempre ganan, los buenos la palman), que hoy manda por encima de la bondad.
Se pueden desmoronar empresas, naciones e imperios, por esas reuniones que no son para el pueblo y que hacen Historia, Historia que luego nos relatan para que no delate.
Sin embargo, a pesar de que todos los hechos que afectan al honor, a la vida y a la Historia de hombres y pueblos se deseen mantener en secreto, amanece un día en que todo el mundo lo sabe. ¿Por qué? Todos los que participan en el secreto se confabulan para que nadie diga nada, incluso firmando declaraciones secretas, y sin que ninguno de ellos sepa el porqué, un día cualquiera, es portada de periódicos.
Una de esas revelaciones, la que realizó Joao Havelange, sobre posibles favores a selecciones en los mundiales del 66, 74, 78.
El secreto es una sabiduría silenciosa que recorre la historia como un fantasma y cualquier día resucita, ese día normalizado, en el que todos los implicados saben que no les va a suceder absolutamente nada.

Sexo, trabajo y grabadoras

2008-09-24T09:09:00.000-07:00

En la novela de Marta Rivera de la Cruz, Que veinte años no es nada, hay un personaje, que quiere salvar el honor de otro. Escribe una carta al periódico y él mismo la lleva en mano. El director del periódico le rechaza publicarla y el personaje le reprocha su actitud y le apunta que aprenda mucho en el sexo, que si no permite que disfrute más y más sexualmente a la Presidenta del periódico, irá a la calle.
Tras la lectura me detuve a considerar si el sexo influía hoy en el trabajo, como antiguamente, cuando se sonreía la gente de la funciones de “secretaria”.
Esta influencia no la constataré si no me la cuentan, y tendré que salir a la calle y preguntar a unos y a otras.
Me responde, en primer lugar, una persona de mediana edad, que me enumera todos y cada uno de los amantes que en el trabajo tuvo, con pelos y lunares, e, incluso, tuvo que aguantar, recalca, la llamada de la mujer de uno de ellos que le pedía lo permitiese volver a casa enumerándole los hijos que le esperaban.
Topé a continuación con quien me señaló que el conoció a un concejal aproveitado (que señalan los gallegos) que hacia intervenir sexualmente a su mujer para que le facilitase con ello los “ascensos”.
Un alumno me confiesa que se acostó con una de sus profesoras para obtener una buena nota en la asignatura, y se vanagloria que además la mujer era de buen ver y la satisfizo; lo que me retrotrae a mi magín un alumno de mi promoción que se acostó con uno de los profesores, el de mayor peso específico, lo que le permitió aprobar en todas las asignaturas – hasta que se cruzó en su vida una compañera de buen ver, abandonó al profesor y no volvió a aprobar nada.
Una mujer me confiesa que a ella la han intentado utilizar en sentido sexual por parte de su jefe, que la requería dichos favores, pero toda la otra gente con quien lo intentó, llevaba grabadora. Le grababan y se grababan los unos a los otros.
- Desnuda a tus amantes hasta de grabadoras, o andarás escaldado, me advierte.
¿Se graban los unos a los otros? Me acerco a una de estas tiendas que venden de todo un poco, e indago sobre el tema. La dependienta, amable y sencilla, un cielo, me indica que sí, que las grabadoras son los elementos que más venden. Incluso ella me indica que la gente la utiliza para el trabajo, para las amantes, para los hermanos y demás familia.
- Si conversas con alguien o te tumbas sexualmente, retírales la grabadora.
Siendo así, no me extraña que nadie hable con nadie.
(DIARIO DE BURGOS 24 DE SEPTIEMBRE DE 2008)

La “gorrilla” más simpática de la ORA arandina

2008-07-12T01:59:00.000-07:00

Mi mujer es maravillosa, y me emociona.

Siempre se ríe, nunca llora, y las desgracias, junto a ella, son menos, o, al menos, duelen como un pinchacillo, como una de aquellas inyecciones bien puestas que inoculaba el bueno de Fernando, antiguo practicante, que miraba más a la persona; a lo que somos hoy en día poco dados, ciertamente

Vuelvo a repetir que mi mujer es sorprendente, y no me cansaría de repetirlo.

En Aranda todo el mundo la conoce, la detienen por la calle, dialogan con ella, si es sobre el trabajo, que ella sabe dialogar; o conversan sobre las cosas más cotidianas, que ella sabe escuchar, sin que parezca esa escucha del que mete baza. Le sacan conversación y ella toma el hilo, y se preocupa, desde ese mismo momento por esa persona. El otro día a un usuario, como ella nos denomina aunque conoce a la perfección el nombre y sus dos apellidos, le destrozaron la luna de su coche en Calle Ricaposada, y ella preocupada, avisó y quedó esperando a que alguien se hiciera cargo, y ayudó a quien vino, soliviantada porque pudiera ser un robo. Hoy, ha llegando llorando a casa, porque a uno de los usuarios, como ella nos denomina, del que conoce su nombre, le habían participado de una mala noticia familiar, y salió al exterior para que no se le pudiera advertir en el rostro el sufrimiento. Sé que ella intentó calmarlo y exponerle que no siempre hemos de mirar el lado oscuro de las cosas, y le expandió las posibilidades a más que sólo una. Todo ello junto a una señora, que también lloraba.

Mi mujer es una de esas “gorrillas”, como las denomina todo el mundo, y, a veces, despectivamente, que caminan ocho horas diarias por las zonas de aparcamiento vigilado. Hay algunas, y pocas, personas que creen que se dedican con exclusividad a disponer unos papeles de denuncia en los parabrisas de los automóviles. Hay quienes creen que son elementos de segunda clase, que dispone el ayuntamiento para que se utilicen para disparar sobre ellos toda clase de improperios. De esto, también hay, que existe el gracioso de turno que las quiere “putear”, que es la expresión. A mi mujer siempre le he escuchado decir que una palabra amable, adecuada, les calma siempre, y que, si empezaban la relación con ella en el plano del improperio, la finalizan hablando de los hijos, de las vivencias más oportunas, cualquier cosa. Se van descubriendo que siempre hay otra manera de mirar la vida. Con ella es así.

No creo que en esta mi ancha y procelosa villa que me embriaga con su olor a Duero, exista un solo habitante que no haya mantenido con ella aunque sólo sea una mínima conversación. Si la ven, recuerden que les va a sonreír siempre, porque estos “gorrillas”, simpáticamente, inigualablemente, ayudan en situaciones mucho más trascendentes o elementales, más allá de la simple y antipática sanción, a las personas.

En cualquier otro lugar, cuando encuentro a uno de estos vigilantes imponiendo una sanción, veo en él a alguien que, como mi mujer, se encuentran en la calle misma, son los primeros que se hallan en las turbulencias que sufrimos en las calles, o en la serenidad de una conversación, sé que ayudarán.

Y les sonrío.

Ganar al Sant Andreu

2008-06-09T02:51:00.006-07:00

El artículo pasado hablábamos de la temporada extraordinaria del equipo quatrebarrat. La fase de ascenso, contrariamente, ha sido un desastre del fútbol atacante al que acostumbró a su afición y al resto de aficionados. ¿Ha renunciado Natxo González al fútbol de ataque? ¿Le ha entrado el miedo al abismo de la clasificación? Sin saber cuál pudiera ser la causa, lo cierto es que en estos partidos contra el Haro, el entrenador ha variado su sistema de juego, retirando del campo extremo derecho Oscar García sustituyéndolo por Sierra, interior derecha, medio campista, que no gozó de un minuto de juego en la temporada, inédito. En Haro saltaron al campo con un simple 4 -4- 2, que llevó al Sant Andréu a iniciar el encuentro perdido, sin saber muy bien dónde se encontraban y qué tenían que hacer. El Haro, desde luego, saltó al terreno de juego sabiendo que debía ocupar el medio campo y obligar a que todo el fútbol se realizase en el mismo. Y si conseguían jugar el balón ellos, salir al contragolpe, con balones en profundidad, para la carrera de los delanteros, que jugaban, en la práctica, con media puntas, a la altura de los centrales. El juego le fue bien al Haro, mientras supo medir las distancias con las líneas rivales, y jugaban casi de tú a tú al equipo que buscaba con ansia el ascenso, pero no lo demostraba en el campo. Tuvo que ser a balón parado, en un lanzamiento de falta, que lograran el gol, que antes salía en un juego de esplendor, de toque, de líneas que se movían con una delicadeza de danza. Tras unos minutos de confusión el Haro volvió a su partido, un enfrentamiento cuerpo a cuerpo, que volvió a sumir al Sant Andréu en su confusión particular, y Olavarrieta empató el partido.

Peor fue la vuelta. El Sant Andréu acabo jugando en el campo con cinco defensas, lo que nunca, tres medios y dos delanteros. El Haro volvió a plantear su partido, un cuerpo a cuerpo en el que el juego se concentraba fundamentalmente en el centro del terreno del juego, y era un toma y daca, donde el Sant Andréu era incapaz de marcar un gol, y donde el Haro gozó de sendas oportunidades excelentes(Maño y Olavarrieta) Sin embargo, el comienzo de la segunda parte, dieciocho segundos, despiste de la media y la defensa del Haro, un balón en profundidad que caza Lanzarote, que cruzó sobre la salida de Gorka, y se acabó el partido, porque el Haro se sentía incapaz de sobrepasar a la solvente defensa del Sant Andréu, cinco defensas!!!, dios mío, cuánto miedo atenaza al equipo que pasaba como una apisonadora sobre cualquier equipo de su liga, jugando hasta con cuatro delanteros.

El Sant Andreu de la liga

2008-06-09T02:48:00.000-07:00

La Arandina jugará la final de la de fase ascenso a 2ª B, frente a la UE Sant Andréu, dirigida por Natxo González, lo que nos alegra enormemente. Ya lo habíamos predicho e incluso el resultado del partido de vuelta contra el Ejea (en Onda Cero)

Los dan como perdedores de la final un 13, 9% de sus seguidores, y yo mismo entre ellos, y toda la afición de Aranda.

La UE Sant Andréu, despliega un juego de ataque, sin más. Su obsesión es ganar. Para lograrlo, juegan un sistema 4 – 3 – 3.

Los tres de arriba son un delantero centro nato, y dos extremos a la antigua usanza, rápidos, desequilibrantes y con buen centro. El delantero centro se llama Lezaun, de experiencia contrastada, y luchador; o, bien, se llama Eloi, rápido, goleador, o Marcos Jiménez, suplente, pero con once goles. Los extremos son Lanzarote por la izquierda, y Oscar García por la derecha. Si vemos los números, Lanzarote ha marcado 8 goles en Liga y el que les clasificó contra el Haro, y Oscar sólo dos. Esto nos dice a las claras que el juego sale del medio campo hacia la banda derecha, contrariamente al Haro.

En el medio del campo dirige el equipo el dúo compuesto por Javi Recio y Lorca. Ambos jugadores muy experimentados, el primero formado en el Real Madrid y que ha jugado en la primera división de la liga escocesa y en la segunda división A, el segundo, muy experimentado y con buen movimiento del balón, rápido y preciso. Cierra el trío Dani Martín, que juega por la izquierda y se libera y aprovecha la brega de Lezaun, se incorpora al ataque, y es de los máximos goleadores (once goles). A estos tres jugadores, hemos de añadir a Fran Piera, joven y en progresión, formado en Barcelona.

La defensa esta formada por gente muy bregada en la categoría. En el centro de la defensa y como cierre de la misma, Joyce Moreno, que jugó en el Burgos, expeditivo. Le acompaña Alex o Jorge Recio, con mayor libertad para incorporarse al ataque en jugadas a balón parado. Por los laterales, Luso y Bermejo, que se incorporan al medio campo, para reforzarlo. En la portería Aurreko, que fuera portero del Burgos, ha encajado 23 goles, en lo que va de liga.

Una variante pero más atacante, cuando el entrenador ha sustituido a Dani Martín por otro delantero, y juega con dos delanteros centros y dos extremos. Eloi – Lezaun, el más clásico; Marcos Jiménez – Eloi, solo una vez. Solo la utilizan cuando van pediendo o cuando les urge ganar.

Se les puede ganar. Adelante muchachos.

Alegria por la Arandina

2008-05-26T08:46:00.000-07:00

La noticia de este fin de semana, nos alegra a todos. La Arandina ha conseguido su clasificación para disputar la fase de ascenso a 2ª B. Si, además, se consiguiese el ascenso a esa división, se avivaría el placer de ver fútbol y se alimentaría al fin a esa afición que se desea ver en el fútbol. Al menos, este mensaje lo he oído en innumerables ocasiones, al hablar con diversos actores de este deporte, tanto futbolistas como directivos.

Al momento en que escribo estas líneas de alegría, me entero que se enfrentará con el Ejea de los Caballeros, equipo maño, de las cinco villas. El Ejea viste igual que la Arandina, aunque las líneas azules y blancas son diagonales

El Ejea es un equipo que juega con las líneas muy juntas, sin perder sus referencias y moviendo el balón con criterio. Se encarga de dirigir el juego, Rafa Franco o Manolo Franco, que forman un triángulo a la izquierda con Charly Martinez y Diego Gómez.

El juego pivota principalmente a la izquierda, para generar huecos en la derecha, por donde entra Flamarique y Bugui o Bruna, que reciben el balón en cambios de orientación rápidos y que causan estragos de precipitación en el contrario. No en balde han obtenido muchos goles de penalti en esta forma de juego. Como visitante, los números cantan, cada 32 minutos han hecho un gol. Evidentemente mueven rápido el balón estos cuatro jugadores.

En defensa, son fuertes y pragmáticos, no dudan en exceso, y han logrado que los contrarios ¡le hagan gol cada 82 minutos!

Se ha de tener cuidado, además, con el juego a balón parado, tanto en faltas y saques de esquina, a los que sube Aranda, curiosamente.

Se les puede ganar, por supuesto. Son hombres con un corazón, dos piernas y dos brazos, que se bloquean. El Zaragoza B les endosó un 1 – 4, en el estadio del Ejea. ¿Cómo? Pascual y Miki, se pusieron sobre Manolo Franco, que no vio la salida natural a la izquierda sobre Charly Martinez y la vigilancia sobre Bruna, impidió que le llegara el balón y el penalti.

Desconectado el juego, el nerviosismo se apoderó de la salida del balón, que se jugaba hacia atrás, hacia una defensa poco acostumbrada a tener que lanzar balones en largo, lo que les hizo “fallones”, según definió el partido el periódico local. El caso es que ambos fueron sustituidos, porque eran incapaces de vertebrar al equipo.

A pesar de que los números estadísticos hablan de un gran equipo con mucho fútbol, son vulnerables, muy vulnerables, si se les atenaza.

Adelante, chavales, la victoria es vuestra.

Insisto: el CFIE de Aranda no debe cerrarse

2008-05-13T07:49:00.000-07:00

Todo el mundo conoce que el CFIE de nuestra villa se cierra. No es que la Consejería de Educación piense en cerrarlo, sino que directamente se ha publicado su cierre en el BOCYL.

Política de hechos consumados, el curso venidero no habrá CFIE.

No se ha dado ningún tipo de explicación acerca del cierre del mismo. Simplemente, se cierra, punto. La medida que se ha tomado, va a afectar a setecientos cuarenta profesores, que ejercen su labor en la comarca arandina y que dependen directamente del mismo para su formación.

El CFIE es el lugar donde los profesores de la comarca, como ya se sabe, realizan su reciclaje en las nuevas técnicas pedagógicas y emprenden investigaciones sobre su propia materia. Al cerrarlo, se cierra la puerta al reciclaje de setecientos cuarenta profesores, que imparten la enseñanza a todos los alumnos de la comarca. Ha habido personas que han preguntado en los últimos días cuáles son las razones que han llevado a la Consejería de Educación a cerrar el CFIE. Nadie las sabe, es la única respuesta que pueden darnos, que podemos dar. El único documento que existe es la orden que han publicado en el BOCYL, donde lo que leemos es se cierran los CFIES de tal y tal y Aranda de Duero, sin justificaciones aparentes.

Nadie ha levantado la voz, nadie ha protestado. Los partidos políticos de la Villa, permanecen en el más absoluto mutismo, sin darse por enterados del cierre. Ni el excelentísimo señor alcalde ni el señor jefe de la oposición han manifestado su opinión acerca del cierre. Ni a favor ni en contra. ¿No opinan? ¿No saben de la decisión? ¿No quieren enterarse?

Los profesores, tras el cierre, a no ser que la consejería se retracte, terminarán su jornada y se encaminarán a las seis de la tarde a Burgos, Valladolid, Soria, Palencia…para realizar su reciclaje, y retornarán a las nueve o a las diez a nuestra Villa, con el riesgo que eso comporta.

No comprendo esta decisión, se supone que se quiere fijar la población en entidades rurales y se toman decisiones contrarias a la misma.

No comprendo esta decisión, se quiere que los profesores se queden en plantilla fijos en entidades rurales, pero se les desmotiva con esta decisión y les obligan a desear un destino en una población con todos los servicios, en las capitales.

Nadie, entre el profesorado ni entre los padres ni entre la población, puede compartir esta decisión, tan grave como el cierre de la línea férrea o la carencia de médicos en el Hospital.

Insisto, no cierren el CFIE.

No al cierre del CFIE

2008-05-07T11:41:00.000-07:00

Se comunica el cierre del CFIE de nuestra villa, como quien anuncia algún suceso sin ninguna trascendencia, incomprensible.

El CFIE, es el centro de formación continua para el profesorado de la villa, la sede en la que se imparten cursos de formación y se forman grupos de trabajo, a través de los que, los profesores de sus hijos, se reciclan en las últimas técnicas pedagógicas o investigan nuevos contenidos para las clases.

Reciclaje y experimentación, las dos características que debiera llevar impresas cualquier profesor en su currículum, indicador de su identidad.

Cierran el CFIE de Aranda de Duero, e indican a todos los profesores, que su formación se llevará a cabo en otros CFIES, el más cercano, el de Burgos.

Como se da por hecho el cierre del CFIE de Aranda, a pesar de las protestas, los profesores tendrán que dedicar mucho tiempo a viajar para formarse. ¡Cómo no indignarse si a partir del curso próximo no se podrán realizar dichos cursos y pasarán el tiempo en el coche!

O bien queda la otra posibilidad, realizar cursos, cursillos, cursetes en la universidad, en las entidades privadas, o con los sindicatos. Cursos, cursillos, cursetes, que surgen de la necesidad de las universidades de poseer alumnos, aunque sean otros; y de la necesidad de cubrir el expediente por parte de los sindicatos, y no peder subvenciones; no desde la necesidad del profesorado.

Las necesidades reales de los profesores con respecto a su formación, la comunican a los CFIES mediado el curso estos, hacia abril, para que desde el CFIE, se promueva el curso respectivo o den cabida a un grupo de trabajo.

Cerrando el CFIE se clausura la posibilidad de que el profesorado se recicle y experimente.

¿Cómo quieren un profesorado motivado, alegre y combativo en la Villa, si a los mismos se les otorga un nuevo déficit, se les arranca su piel, se les provee de un muñón?

En la zona norte de la provincia de Burgos, permanecerá abierto el CFIE de Miranda de Ebro. El profesorado de la zona norte de la provincia de Burgos, no tendrá que desplazarse hacia la capital para proveerse de su reciclaje, podrá experimentar sin coger el coche e ir pensando en la planificación de su curso.

Que no se cierre el nuestro, el de la zona sur, el de Aranda de Duero.

Los mismos intereses, los mismos deberes, los mismos beneficios.

Parece que porque no protestes una vez por el cierre de una línea férrea, la que trasladaba viajeros de Valladolid a Ariza, se tiene patente para cerrarlo todo.

No es así, vive el cielo que no.

De vinos y otras rutas turísticas

2008-03-31T03:06:00.000-07:00

Los viernes por la noche, pronto en la noche, el ritual del vino. Los amigos, fenomenal palabra, alzamos copas de vino desde las barras del bar, ante la mirada atenta del barman, sin desbarrar. Utilizamos el tiempo, además, en arreglar el mundo y echarle el último vistazo al diario. Seguro que porque alguien ha dicho que ha visto, que ha leído…

En el diario de ayer, con fotos espectaculares, la declaración institucional de la añada vinícola de nuestro Ribera. Allí se juntaban bajo las luces indirectas de los rayos láser, viticultores, bodegueros, políticos, políticos, políticos, y otros seres de inefable pelaje y otros pocos, absolutamente necesarios. Los del verbo fácil, los que catan, serían, si somos serios, suficientes para dar a conocer lo que nunca va a saborearse como malo. Mirando las fotos, saboreando el vino, me vine a la memoria, que alguien explicaba hace tiempo lo necesario y absolutamente solidario que resultaba repartir las presentaciones y los estamentos y las denominaciones.

Nadie puso reparos, para no ser tachado de insolidario o falto de humanidad. Hoy vemos, que Aranda, capital del Ribera, cuna de la denominación, se queda huérfana de todo acto presentativo y representativo, ¿tanto costaba presentar la añada como colofón coloquial de la II Feria del Ribera del Duero?

Conozco lugares en Aranda de Duero, cuasi sacrales, cuasi monásticos, cuasi alquímicos, donde podría haberse realizado con pátina Ribereña, la dicha presentación, con empaque de arandanidad.

Cierto es que no habría lugar para tanto político y político y político, pero, quizá, con sólo los que tienen que ver con la viña, con la trasiega, con la comercialización y sumilleridad, fuera suficiente, junto con presidentes de la Región o viceministros, ¡vaya a usted a saber!, para dar prensa.

Creo que el propio Ribera da prensa de sobra, y no precisa de ningún padrino; bien sea cierto que en nuestra España, sea imposible llevar a cabo un proyecto sin pensar en los padrinos, en quien te apadrine.

Aranda, por mor de la comarcalización, ha cedido tanto y tanto, que hoy nos ven como aquellos a los que se les puede pedir que renuncien a…todo.

tanto ceder y ceder, hemos perdido tantas y tantas oportunidades, que el resentimiento nos lleva a retirarnos de todo lugar – y ahí tenéis el órdago que echamos con nuestra retirada del plan del dinamización turística de la Ribera del Duero.

Que nos sobra todo…Chu, chu, chu, chu!

Viva la liberación

2008-01-15T01:58:00.001-08:00

He olvidado a concejales que les comunicaban la posibilidad de ser liberados y, de inmediato, les bailaban sus pupilas así fueran las de “marujitadíaz”. He entablado amistad con otros que, de inmediato, anulaban cualquier posibilidad de que alguien les otorgase la tal liberación, incluso, se ofendían. Habían sido elegidos para servir, sin más.
¿Por qué se producen tales distintas reacciones ante el mismo hecho? ¿Qué significa liberar?
Para los primeros, esos que chiribirean sus pupilas a la manera de “marujitadíaz”, liberar significa un sueldo. Creen que son exactamente necesarios, poseedores de una verdad potente, que les obliga a ponerla a disposición de la generalidad. Mas que electos de una corporación, se sienten, y se sientan, como técnicos y sabios, elementos imprescindibles, consejeros genuinos. El dinero que les proponen desde la corporación, evidentemente, es un pago, un salario, por esos consejos, por su sabiduría técnica.
Para los segundos, y para todos en general, liberar a un concejal supone una serie de escalones o grados a cumplir. Primero, e importante, la acción de ese concejal es políticamente incompatible con su trabajo. El concejal trabaja y la concejalía que rige le obliga a tomar decisiones que se entrometen en su horario de trabajo, y tiene que abandonar éste a cada instante, con el consiguiente menoscabo profesional. Incluso este menoscabo puede afectar a su acción política en la concejalía que rige. Se toma la decisión de liberarle, que abandone su trabajo, y se le compensa por ese abandono.
Liberar a un concejal es compensarle porque realice un trabajo político que, de otra manera, será imposible por incompatibilidad; el resto, es utilizar la corporación como una agencia de colocación, como una ETT.
Tras esta reflexión general, la gran pregunta: ¿Es necesario liberar concejales en nuestra Villa? La historia de las liberaciones habidas hasta el momento, indica que no. Los concejales liberados, según parece por la observación realizada, no hubieran necesitado la liberación para ejecutar únicamente lo mismo que sin liberar. Valga de ejemplo la legislatura 99/03, liberada la concejal de promoción y desarrollo, y entró en crisis la feria de la ribera, y no se consiguió sino un retroceso en la venta de parcelas industriales.
Incluso los Alcaldes que más acciones han realizado, o no estaban liberados o sólo se les ofertaba media jornada.

2008-01-15T01:58:00.000-08:00

Aranda se ha transformado en las dos últimas legislaturas, en un gran museo callejero y al aire libre.
Las paredes de la ciudad de todos los edificios, dan buena prueba de lo dicho, cubiertas de firmas, dibujos y frases surgidas de los más dilectos eructos.
Las mejores firmas, las más rotundas, engalanan de florituras y con sus cinceladas formas, con encaracoladas contravolutas, lo que antes, no más, se significaba como una mera pared encalada y sucia o sólo enladrillada y desfigurada.
Las más bellas máximas proverbiales, se adentran, con finura y humor, en nuestras vidas, desde las paredes, y nos eleven a las más altas alturas de la nescencia, y nos conducen al gran y excelso recuerdo de todos los familiares del hacendoso artista/pintador de paredes.
Mas siendo, como son, inteligentes ocurrencias provocadas por la experimentación con el alcohol y otras sustancias que influyen en la percepción y la creatividad artística, ¡dios mío!, rematan al formar parte del refranero colectivo de nuestra Villa.
Aunque trascienda mi deseo en presentar alguna de las leídas como ejemplo claro de lo dicho y para que vosotros juzguéis la belleza plástica que vive implícita en su contenido, siendo todas como son de tal índole alpabarda, resulta enormemente dificultoso elegir a una sobre todas, y que los represente.
Pasead, pasead, vosotros por cualquier lugar, incluso a la manera de una carrera por etapas, y ved nuestra Aranda, vuestra Villa, sus paredes todas, para que juzguéis a buena conciencia, y así alcanzaréis a estar de acuerdo conmigo, desde luego o quizá.
Si al mirarlas o leerlas, no sentís ganas de bichofearlas, y de cortar los vuelos a las manos artísticas que los idearon y escribieron, de verdad, quedo que quedo.
En el deseo de todos, desde luego, se impresiona el que algún museo de esos que se apodan modernos y que se apiadan de todo aquello que resuena y restalla a marginal, a “perroymalabares”, aparezca por la Villa y nos compre las paredes o se las lleve sin más, gratuitamente, con sus pintadas y todo, y que en sus salas acondicionadas, se expongan para deleite de visionarios del arte del siglo XXI todos los muros de la Villa mía, y tuya.
O quizá nuestros concejalíes decidan proponer el pintador de paredes del año, y así concederle el zarcillo de oro al disparador del año, al que mejor maneja el bote con “ceefeces”, y se le pueda reconocer su enorme talento y probada maestría.Da grima que al resto de ciudadanos nos quede únicamente la química y el estropajo.

Esto no sucede en Aranda, ¿verdad?

2007-11-27T01:54:00.000-08:00

Me levanté por la mañana, con el letárgico y trágico pombar de las palomas, ésas que devastan con sus detritus los muros Católicos de Santa María la Real, mía como tuya. Me aupé de la cama y la ventana me mostraba el panorama mismo, el de todos los días: el mismo puente sobre el Arandilla, a la altura de la Avenida de Burgos, nuevecito, que tiene por misión descongestionar el tráfico de la ciudad, y que, aún prometido, nunca se lanzó de orilla a orilla; las hongos de ladrillo y hormigón que florecen sobre el micelio de Montehermoso y que ningún concejal ha dado un paso adelante para evitarlo – aunque ha sido el lamento común - , y que siempre se edifican, y más, y más; las edificaciones que empequeñecen las calles, de tanto que sobresalen, cada días minúsculas las aceras para dar más cabida al vehículo, y siempre más; las modernas instalaciones deportivas que surgen entre los polígonos industriales, tan alejados de la población que se hace inevitable, coger el “zeodos”, con la consiguiente conciencia “Algore” pronosticando nuestra culpabilidad y pidiéndonos otro premio (¡que le den el zarcillo con z de p!); los iguales rostros concejalíes entrando a la casa consistorial desde hace la friolera de treinta años o más, como poco (aquellos nuevos, se tornan avejentados al contacto con el ambiente pleno del Pleno Plenipotenciario y que les subsume bajo un solo nombre: Leones o Guerreros)
Canso de mirar al mismo lado, opto por el aseo ciego, donde lavo las legañas pegajosas, que no hallaran colirio que las venza y restituya mi mirar rosa. Me siento a la mesa, ante un café negro, fuerte, caliente, gracias. Salgo del hogar, como en un anuncio, el adiós de todos los niños y de todas las mujeres, y bajo las escaleras del edificio donde se encuentra, construido con una licencia municipal a posteriori y que preciso para su ocupación de modificaciones especiales en el PGOU.
En el portal, inicio los ejercicios gimnásticos de estiramiento muscular, ora del bíceps, del cuadriceps, de los glúteos, etc., etc. Cuando creo que me siento especialmente preparado, abro la puerta, la sujeto con una calza de madera, y, así, mientras permanece abierta por completo, cojo carrerilla desde los buzones, principio la carrerilla con la que adquiero velocidad, y salto el coche aparcado ante la puerta, con la esperanza de que no transite, en ese momento, otro coche que me golpee y me contusione, o algo peor.
Al saltar, en el aire, cierro los ojos, y pienso en mis vecinas, las que tienen que parir, cómo se las maravillarán para saltar con cochecito y todo.

Aranda, cauce de familiaridad

2007-11-14T23:07:00.000-08:00

Un día de esos en el que la niebla irrumpe sobre Carrequemada y, de tan espesa, no deja ver ni avanzar, ahí estamos.
Ensimismado sobre mis pasos, me interrogué acerca de cuál pudiera ser la esencia de Aranda, cuál es la característica que la distingue del resto de ciudades del mundo mundial.
Que ningún lugar en el mundo es igual.
Hace un tiempo, me divirtió acuñar un simbólico para la Villa: “Aranda, cruce de fronteras”. Imaginé, al construirla, que todos los países confluían, de alguna manera, aquí, intelectualmente hablando, ¡por supuesto!
Sus calles las rememoraba recorridas por Wells, Ava, (es decir, Orson y Gadner), según relata J.J. Cobo, y Hemingway, accidentado contra uno de esos árboles desaparecidos en el fragor de la edificación al lado de la plaza de toros, que debieran haber sido árboles protegidos sólo por quién se estrelló contra los mismos, y por quien dicen que lo acompañaba, y poetas, seres que son del más allá, Alberti y algunos franceses; y Cela y Baroja. Curiosamente, Cela y Hemingway portaron el ataúd de Baroja, en el día del fin de sus días. Aranda semejaba ser ciudad de todos los países, porque el Mundo se ubicaba en la misma, el lugar común del mundo Mundial.
En principio, y por eso de que nunca había sido capaz de proponer otra u otras, me pareció genuina y espectacular, de esos lemas que esperas que se esparzan como la pólvora. Un día de esos en el que la niebla invade Carrequemada, el distintivo se diluyó, quizá, porque le faltaba el qué.
¿Qué es, entonces, lo genuino de Aranda?
Las vicisitudes, cuando son comprendidas, sobrevienen de manera azarosa.
Un día que tope con varios amigos, surgió el nombre de una octava persona, desconocida para algunos. Suele ocurrir que no todos los nombres que conforman y trabajan en una Villa son igualmente familiares.
Uno o varios de los reunidos, iniciaron su filiación en la familiaridad, refiriendo su árbol genealógico, hasta el instante en que lograron su ubicación social. No se remitía ni a la fortuna ni a su puesto en el organigrama económico o la relevancia social. Se nos adhería a su más estricta familiaridad, filiándolo entre familiares vivos y muertos, con nombre o sobrenombre. Aquello si que me parecía genuino de Aranda. Como todo ocurrió a la vera del cauce del Duero, arrimé cauce y familiaridad y surgió esta rúbrica de nuestra Villa “Aranda, cauce de familiaridad”.
He ahí lo genuino y espectacular de Aranda.

Madrugada tras las campanas

2007-11-07T03:15:00.000-08:00

A finales de los cincuenta y principios de los sesenta, España, este gran País Enorme que es mi Matria “Fatriernal”, era un hervidero de maravillosos y embriagados intelectuales, tan grandes como la propia Matria “Fatriernal” por la que vagaban y rodaban: erraban.
De ciudad en ciudad, de provincia a provincia, como si se encontrasen en el interior del juego de la oca, disfrutando, que no se enmascaran, al comparecer públicamente, en seres machacados ni perseguidos ni despojados del derecho de expresión.
Así Hemingway y “el animal más bello del mundo” y “la Bacall”, paseando entre toreros y cocineros y vinateros a velocidades de vértigo. En cada una de las múltiples Fiestas de la geografía Hispana, una generación perdida que se reencontró, sobre todo, en los ya afamados San Fermines.
Recortada su figura sobre la barrera de sombra, sobre los toreros, ante la muerte y con un puro en la mano, el egregio Orson Wells: cineasta inglés, emigrado a América, a la que engañó por varias veces y nunca por rancias razones, finalizó sus días de la década de los cincuenta y sesenta enamorado de España.
En nuestra tierra de buenos escuderos y malos señores, recibió dinero del productor Emiliano Piedra, para rodar el film que sonase más inteligente a la inteligentzia europea del momento, los señorcitos del “Blowup”, “Campanadas a Medianoche”.
El mismísimo Orson salió a la búsqueda de exteriores en toda Castilla, donde rodar.
Por aquí, por allá, de fiesta en fiesta, acabó en Aranda, en nuestra Villa, hospedado en el Albergue de la Virgen de las Viñas, donde hoy está ASADEMA, frente a la Policía Nacional.
Tras darse buenos chapuzones por la ribera en el hondón de nuestros riberas durante varios días, en la ruta de las bodeguillas arandinas, finalizó aquella noche, como siempre, enganchando a las “cuatro rosas”, en su habitación.
Allí lo encontró a la mañana siguiente la encargada de asear y arreglar la habitación, tumbado bocabajo, expeliendo un hedor alcohólico en el sopor del coma etílico.
Reaccionó desde el nerviosismo inicial y llamó a un taxi, al no conformarse con la apariencia del que fuera un gran embaucador para quitar la seda a los monos que visten murmuraciones.
Elevaba el taxi el polvo de la carretera con la velocidad de la urgencia, para salvar a quien no se veía las rodillas, pero jugaba con la muerte, con la muchedumbre, a reírse de la misma, con su rostro panzesco.
Le salvaron la vida: ya sólo era el fantasma que interpreta a Shakespeare (su padre)

Diairo de Burgos, Septiembre 2007

Mis más queridos baches

2007-11-07T03:11:00.000-08:00

Posee la Plaza del Siete de Agosto unas lagunas, que ni las de Neila, oiga, que hay quien hasta supone la existencia de un propio monstruo.
Limitan al este justo con la glorieta de la propia plaza, recién remodelada, y se extienden hacia el oeste para alcanzar, con una suerte de meandro, la misma línea que delimita los aparcamientos regulados.
Al norte se inicia con un socavón repentino, que lo siente el conductor de sopetón, de esos mismos que te hacen gritar “¡hostias, la jodí!”, y, al sur, finaliza con un escalón frontal, propio de estos nuevos pasos de cebra elevados, que el conductor no celebra, porque, por muy lento que entres a los mismos, siempre golpea el faldón frontal del coche, y se va a agrietando. Sin poder evitarlo, nos hallamos en el interior del segundo bache, que es igualito que el primero descrito.
En su mismo centro, cada uno de los dos baches, adquiere un tobillo de profundidad, lo que se hunde el pie del desangelado viandante que despistado de la realidad que le circunda, se fía de que cada cosa de la Villa se encuentra bien y en su lugar.
Últimamente, los sábados, aprovechando la remodelación de la Plaza, y tras tomar el rutinario pero conveniente café, me asiento en los férreos bancos rotundos, y nuevos, y observo a los automovilistas, quejosos, y a los viandantes, despotricar.
Los primeros, tras sentir el primer golpe en la suspensión de sus coches, bajan la ventanilla y componen un rostro desencajado y rojo de cólera; cuando, sin recuperarse del primero, descubren la existencia del segundo bache, farfullan unas interjecciones sin contenido aparente pero en las que, finalmente, acabo distinguiendo desde mi asiento, un irreproducible recordatorio a los familiares de los miembros de la corporación, y a éstos, reprochando su dejadez.
Los segundos, tras descubrir en su inocencia en dónde se les ha hundido el zapato recién comprado o sentir empapado el calcetín y los bajos del pantalón chorreantes, vienen a recaer en los mismos improperios ininteligibles, pero que acaban por concretarse en los familiares de los miembros de la corporación municipal y en los mismísimos munícipes.
Los baches descritos llevan ya ahí la friolera de seis o siete años, ¡y qué familiares resultan para todos!, que forman parte ya del paisaje habitual de la Villa.
Tanto moldean el paisaje habitual y tanto se cuelan en nuestras vidas y en los improperios de mayor raigambre que he decidido ponerles nombre. Al primero le he bautizado como “Jullror” y al segundo “Brioncador”.

Diario de Burgos. Julio 2007

Sin animo jodedor

2007-10-30T03:10:00.000-07:00

¡Qué fantástico caminar por Aranda! Ni una sola acera levantada ni un solo aparcamiento subterráneo en ejecución ni una solitaria pasarela para viandantes elevándose sobre el asfalto ni un sola empresa que augure que los vecinos van a sufrir las obras que ejecutarán el soterramiento de los residuos orgánicos ni el atisbo de que se acabará por peatonalizar la mayor parte de las calles, porque los concejales entiendan que la ciudad no es para los coches, que la ambientalidad de la misma pasa porque el tráfico y su ruido discurra por otros lares.
Nuestro ayuntamiento, loado sea, no ha realizado ni una sola obra en los últimos dieciséis años de legislaturas alternas, no ha puteado a sus vecinos como sí lo han logrado impecablemente otras ciudades con concejales de ánimo “jodedor”
Los vecinos de esos otros concejales, han verificado como sus impuestos se han disuelto en obras de renovación de todo lo urbano y lo imposible, mientras daban vueltas y revueltas para poder acceder a sus viviendas, y se abría el suelo bajo sus pies y advertían el vértigo de lo infernal en los cimientos de su vivienda o se quedaban sin el aparcamiento frente a su casa, porque a la calle en la que viven, la han reformado para peatones (cosa de los nuevos tiempos tristemente medioambientales)
En Aranda tenemos el honor de que nuestros impuestos sirven para… ¡bueno!, para lo que sea, pero, al menos, no para jodernos y llenarnos de reformas y plagarnos de montañas de areniscas, cementos y pedregales, de “currelas” que van de aquí para allá en dumpers mientras uno de ellos nos impide el paso o nos da paso, nos impide el paso, nos da el paso… no para reformar a bien a la Villa
Por cierto, no cuenta el espectáculo curioso y electoral que cada dos legislaturas se promueve y que consiste en el asfaltado de calles ni el que se colmen baches porque un bufón que escribe aquí les otorgue nombre…
Desde hace más de veinte años ha que un Alcalde en Aranda no promueve el disgusto para sus vecinos de ver cómo se reforma plazas, calles, no intenta horadar aparcamientos…
Si no falla mi memoria, el último en hacerlo fue Ricardo García…

Coda: a cuento de Ricardo, el año venidero se cumplirán treinta añazos de la aprobación de la Constitución, y bien estaría que, estos mandatarios actuales que se la encontraron hecha, promuevan, en un acto de espontaneidad, un reconocimiento público hacia los alcaldes, y los concejales, que entonces la tuvieron que presentar al pueblo, erguirla, y construir con ella un nuevo orden social (ya que prescindieron de la oportunidad en las bodas de plata…)

Diario de Burgos, Octubre 2007